BÁLSAMO POÉTICO

Si sus ojos se posaran

sobre mí,

alcanzaría a darle más sentido

a este poema,

almanaque de la patria grande

donde caben todas nuestras lenguas.

La introspección inventa

los medicamentos de mi desvarío,

entre andanzas y bajezas,

pleno de una carga erótica

como en sus primeros libros,

recurro a los paisajes de Sabines

y esas imágenes evocan

una precipitación de rescoldos;

el trueno de su voz ronca,

y el relámpago que pasa

sin dañar a la naturaleza.

Aquel bálsamo poético reafirma

el conocimiento vital

donde los signos se identifican

con los rosarios de prosa palpitante

que nunca cesan.

En los confines de lo diurno

visualizo los límites

y caigo en cuenta de su ocaso,

ejemplo dirimido en faenas de versos

semanario donde aún dialogan

el edén y el infierno,

cada vez que descorcho,

la magna llave de su memoria.

TATUAR DOS CUERPOS

NOCHE

PARA TATUAR

DOS CUERPOS,

EN EL DESPUNTAR

DE LA

TENUE

ALBORADA.

UN MERO VERSIFICADOR

La vida se abandona a mí

y crear poesía no es lo mismo

que escribir unos cuantos versos. 

El poema no es el borrador,

hay que reflexionar en su significado

y respetar el sutil ritmo

de lo que se quiere decir. 

                                     

Para tocar el verdadero poema,

se necesita llegar ahí,

tener presencia dentro de él,

o ser, impunemente,

un mero versificador. 

INVADIR SUS BELLOS MUSLOS

La extrañaba

como se extrañan

las cosas más preciadas,

como se echa de menos

aquello que resulta insustituible.

Si algo podía causarle

tal sensación de vacío,

era el pesar de los minutos caducos

sin su presencia.

Se colaba

en sus más oscuras ensoñaciones,

adentrándose sin previo aviso

en los confines de la materia onírica,

en sus húmedos sueños.

Nadando en medio

de las ondulantes

poluciones nocturnas.

A veces,

dormía con la inquietud

de sentirla a media noche,

metida en su cama,

retozando con plenitud,

antes de invadir

sus bellos muslos.

EN EL MISMO ANHELO DE TENERNOS

Te persigo en sueños,
pero sólo alcanzo a vislumbrar
tu figura intacta,
tu silueta inquietante
que se perfila entre mil sombras.

Mi cuerpo depende de la fidelidad
que le concede el tuyo,
de la exactitud con la que desafías
el juego de los imposibles.

La burla insolente del azar
que se desata cuando
esperamos silenciosos
la llamada del amor.

Ahí estamos los dos,
con la oportunidad ansiada
tocando a la puerta,
alejados en la distancia
pero unidos en el mismo anhelo
de tenernos el uno al otro,
buscándonos entre sueños. 

CON QUÉ TERSA DULZURA

Con qué tersa dulzura
se posa curvo y recurrente el beso
para que a fuego lento empiece,
la danza cadenciosa de nuestras bocas.

Paseo mis dedos por tu piel,
dibujo el movimiento en el espacio,
hasta que me levanto del lecho
en el que me tienes resguardado.

Tejemos el amor en caricias de un ir y venir,
prodigándonos sonrisas perfumadas,
rodeados por el antojo de probarnos todo,
los ojos cerrados sienten la presencia
de una mano que sube, baja,
y se acomoda por la espalda.

Avanzamos resueltos hacia las trampas creadas,
cazamos osos con piel de leopardo,
serpientes con plumaje de cóndor;
nuestros tropiezos sobreviven a las heridas
y nos besamos retadores,
ante la envidia de los mirones venenosos.

NUESTRA HERENCIA COMO SERES HUMANOS

Brechas de miseria

y podredumbre

han dejado huella

en la cumbre de la historia.

Pero desde antaño han existido hombres,

gran honor para quien los nombre,

que indignados ante tanto genocidio

han sido vencedores de férreas ataduras.

Salvadores innatos de la humanidad

las gloriosas lágrimas de júbilo caerán,

cada vez que sean traídos

a la memoria de la colectividad.

Escudándose en la invencible pureza

de los ideales que nunca perecerán,

sus armas abrirán las conciencias

para bien o para mal,

del fuego puro que alivia la tierra.

Por eso vivirán a pesar de la amnesia,

aunque en otras épocas los quieran reemplazar,

surcando con presteza mares y tierras,

dejando en pie sus ideales para la posteridad.

Libertadores de todos los pueblos,

pugnaron la caída de la opresión y el desconsuelo

dicen que bien merecido se han ganado el cielo

donde permanecen los justos en alma y cuerpo.

Esas balas fugaces que dieron en el blanco,

hoy sabemos que no se desperdiciaron,

fueron hechos de una grandeza inconmensurable

que ahora contamos los bardos tejiendo versos.

Sin dejarse intimidar por los amos y sus séquitos,

adoradores ingratos de la cerrazón,

las muestras de franca desaprobación se levantaron

cuando ellos contra la paz mundial atentaron.

Nada quisieron concertar con sus hermanos

porque su egoísmo atorrante los cegaba,

nadie se atrevió a enfrentarlos sin miedo

hasta que los libertadores por fin quisieron.

No pudieron volver a callarlos ni mancillarlos,

ni por lo perdido, ni por lo que les quitaron,

ya no estaban solos, tenían de su lado

a los campesinos, a los obreros, a los despojados,

hombres de una sola pieza que jamás lloraron.

Se unieron tras el poder de un mismo sueño,

el salir airosos de las injusticias humanas

y a la vez gritaron su descontento

contra la avaricia de los caciques y su fuero.

Cantaron con la ilusión de todos alimentada,

ellos pelearon para abolir a los esclavos,

sumaron con valor sus voluntades

y reclamaron a los cuatro vientos

nuestra herencia como seres humanos.

LA VEHEMENCIA DE LOS SÍMBOLOS

Conjuro febril de mortal afrenta,

hordas de espíritus amortajados

entre las páginas amarillentas

de antiquísimos libros cerrados.

Adagio del crepúsculo milenario,

estigma silente de rabia resguardada,

obstinada luz que cierra los párpados,

ofuscando las conspiraciones desatadas.

Edades insepultas de pagano rictus,

a la solícita memoria dan la espalda,

sostenidas en el incipiente limbo,

carentes de utopías y esperanzas.

Al clausurar los dioses sus designios,

como signo de la furia anestesiada,

dormirá la vehemencia de los símbolos

en el culto que develan sus entrañas.

NO VOLVERÉ A LLAMAR

No volveré a llamar

a quienes desobedecen

sin misericordia ni humildad

los mandatos del Señor.

No dejaré volar mi mente

que aviesa se fuga pidiendo

una ayuda bastante menor.

No intentaré perderme en sus sombras,

maltrechos reflejos de su ser;

acabaré olvidando que fui niño

que en la envidia padeció.

No volveré a caer en sus redes,

pescadores inauditos de lo banal;

caminaré despacio, desoyendo mitos

que concluyan en pura desolación.

Qué es la vida, sino ayudar a los demás,

el darles techo, comida y razón,

que no son sinsentidos del azar;

es la lógica difusa donde el orden

encuentra claro parangón.

Llano en llamas desde el interior,

cubre alas temerosas en tropel

colinas arriba del nivel del mar;

el viento ilumina alguna especie;

sólo a los que entienden del amor.

No es malsano, superficial o instigador,

esa fuerza indecible que nos mueve

a los umbrales de un alcázar

de marquesinas doradas,

sobre los pilares

de todo ayer.

NOSTALGIA DE UNA LLAMA

Donde nos asumimos inaprensibles gradualmente,

el alma quebrada repite su nombre y lo musita,

anidamos un invierno que no es efímero huésped,

está allí, renace y reverbera la melancolía,

con el temor de aquellos a un paso de perderse.

Convive en el fuego el amor del ser que se devela,

perturba un recuerdo abismal como hábito oculto,

rozan las palabras el segundo en que se queman,

y desde el lugar aciago donde yacen en desuso,

las noches crepitan dentro de un tiempo en espera.

Navega nublado el semblante a punto de fenecer,

caminas por las calles con arrebato de ternura,

encarnado crece en la ciudad un aliento de mujer,

y ante el deseo de inmovilizar lo que se fuga,

se prolonga en el centro de un amanecer.

Hay suspiros en la nostalgia de una llama,

sobre el oscuro estupor que me ha invadido,

irrumpe su furor insensato de huir transformada,

y en tardes perdidas que no tienen otro sentido,

se contrae en el borde brumoso de la añoranza.